O sinal da sexta-feira 13

Nunca fui muito supersticioso. Não tenho nada contra gatos pretos, passo debaixo de escadas quando necessário e considero que quebrar um espelho já é um prejuízo suficientemente grande sem precisar acrescentar sete anos de azar.

Mas era sexta-feira 13.

E minha panturrilha resolveu entrar para a história.

Eu estava esperando para atravessar uma rua quando o sinal fechou para os carros. Calculei a distância até o outro lado, observei o movimento e tomei uma decisão que, naquele momento, me pareceu perfeitamente razoável.

Resolvi dar um pique.

Uma pequena corrida. Nada olímpico. Uma dessas arrancadas que fazemos quando acreditamos que ainda temos a mesma disposição física de vinte anos atrás.

O problema é que a disposição pode continuar a mesma. Quem não recebe essa informação são as pernas.

Dei dois ou três passos.

No seguinte, alguma coisa aconteceu no meio da panturrilha.

Não sei explicar exatamente o quê. Foi uma sensação bastante desagradável, acompanhada da impressão de que alguém havia puxado um elástico dentro da minha perna sem me consultar.

Parei imediatamente.

O sinal continuava fechado para os carros.

Eu é que havia aberto uma ocorrência.

Atravessei o restante da rua como pude, tentando conservar uma expressão digna. É muito difícil manter a dignidade quando uma panturrilha decide protestar em público.

Olhei para a perna.

Depois para o calendário do celular.

Sexta-feira 13.

Pronto.

O universo tinha acabado de produzir uma evidência.

O interessante é que, se aquilo tivesse acontecido numa terça-feira 17, eu provavelmente teria culpado minha falta de condicionamento físico. Talvez tivesse pensado na necessidade de voltar a caminhar, alongar, frequentar uma academia ou, pelo menos, parar de considerar a distância entre o sofá e a geladeira uma atividade aeróbica.

Mas era sexta-feira 13.

E a superstição chegou primeiro.

Fiquei pensando na quantidade de vezes em que fazemos isso.

Você está no carro e começa a pensar numa música antiga. Uma daquelas que não ouve há anos. Liga o rádio e, por uma coincidência extraordinária, ela está tocando.

— Não acredito! Eu estava pensando justamente nessa música!

É um acontecimento tão impressionante que merece ser contado à família, aos amigos e, dependendo da música, ao grupo de WhatsApp.

Agora, experimente lembrar quantas vezes você pensou numa música, ligou o rádio e estava tocando outra.

Não lembra.

Eu também não.

Ninguém telefona para um amigo dizendo:

— Rapaz, aconteceu uma coisa incrível. Pensei em Hotel California, liguei o rádio e estava tocando uma música que eu não conheço!

O amigo provavelmente perguntaria se está tudo bem em casa.

A coincidência que dá certo vira história.

A que não dá desaparece.

É um sistema de arquivamento muito conveniente.

Serve para quase tudo.

A gente pensa numa pessoa e ela telefona. Telepatia.

Pensa em outra pessoa e ela não telefona. Nada.

Sonha com alguém que não vê há muito tempo e encontra a criatura no supermercado. Destino.

Sonha com alguém e não encontra ninguém. Sono.

E há uma injustiça particularmente grande com os gatos pretos.

Se um gato preto atravessa a rua e, cinco minutos depois, você perde a carteira, a culpa é do gato.

Se atravessa a rua e você ganha na loteria, ninguém procura o animal para agradecer.

A superstição não tem departamento de elogios.

Enquanto pensava nessas coisas, tentava descobrir como voltar para casa com uma perna que havia passado a discordar de mim.

A falta de forma física começou a me parecer uma explicação mais plausível do que o calendário.

Havia muito tempo que eu não corria.

Não por falta de oportunidade. O mundo oferece inúmeras ocasiões para correr. Ônibus saindo, elevadores fechando, chuva começando, cachorros pouco amistosos.

Eu apenas tinha desenvolvido uma relação mais contemplativa com a velocidade.

Gostava de vê-la acontecer com os outros.

Aliás, essa é uma das vantagens de assistir a esportes pela televisão. Podemos exigir um esforço extraordinário dos atletas sem sair da poltrona.

— Corre, sujeito! Corre!

E o sujeito corre.

Nós ficamos indignados quando ele demonstra cansaço.

Talvez minha panturrilha estivesse cansada de tanta hipocrisia.

O fato é que, numa sexta-feira 13, resolvi correr justamente no momento em que meu corpo preferia continuar caminhando.

Coincidência?

Provavelmente.

Mas há uma dificuldade em aceitar coincidências: elas não dão uma boa conversa.

Imagine alguém perguntando:

— O que aconteceu com sua perna?

— Uma combinação de movimento, condicionamento físico e circunstâncias.

A pessoa perde o interesse antes de você terminar.

Agora responda:

— Foi numa sexta-feira 13.

Imediatamente surge uma plateia.

— Eu não falei? Esse dia é perigoso!

A mesma lesão ganha uma explicação sobrenatural sem precisar de exame, pesquisa ou segunda opinião.

E ainda economiza tempo.

O que me incomoda nessa história é que não tenho como provar que a sexta-feira 13 não teve participação alguma.

Também não tenho como provar que teve.

E isso é muito cômodo para a sexta-feira 13.

Ela nunca precisa apresentar resultados.

Se acontece alguma desgraça, confirma sua reputação.

Se não acontece nada, significa que escapamos por pouco.

É uma espécie de consultoria especializada em acertar depois que tudo aconteceu.

O pessoal que trabalha com dados costuma ter uma expressão para esse tipo de coisa. Na verdade, tem várias. O pessoal dos dados adora dar nome às coisas. Às vezes acho que faz isso para não precisar explicar.

Mas, naquele momento, não precisava de nenhum nome complicado.

Bastava reconhecer que eu estava dando mais importância a um acontecimento porque ele combinava com uma história que já conhecia.

E, naturalmente, ignorando todas as sextas-feiras 13 em que atravessei ruas sem problemas.

Nunca contei quantas foram.

Também nunca contei quantas terças, quartas e quintas atravessei.

Não tenho uma planilha.

O que é uma falha considerável para alguém que vive defendendo decisões baseadas em dados.

Na volta para casa, fui construindo hipóteses.

Poderia ter sido pior.

Poderia ter acontecido no meio da rua.

Poderia ter caído.

Poderia não ter acontecido nada, que seria uma alternativa bem mais agradável.

Cada hipótese mudava a interpretação.

Se eu considerasse o que aconteceu, era azar.

Se imaginasse algo pior que não aconteceu, podia ser sorte.

Se considerasse minha condição física, era uma advertência.

Se considerasse minha idade, era uma grosseria.

A única coisa indiscutível era a panturrilha.

Ela não estava interessada em interpretações.

Cheguei em casa e me sentei.

Resolvi ligar o rádio.

Foi quando me lembrei de uma música que não escutava havia muito tempo.

Pensei nela com aquela convicção que às vezes antecede as grandes coincidências.

Apertei o botão.

Estava tocando outra.

Mudei de estação.

Outra também.

Experimentei mais uma.

Nada.

Desliguei.

Não achei que fosse azar.

Não achei que fosse sorte.

Nem me ocorreu contar o episódio para ninguém.

Aliás, se não estivesse escrevendo esta crônica, provavelmente já teria esquecido.

Quanto à panturrilha, ela continua sendo o único acontecimento daquela sexta-feira 13 que não me deixou esquecer de nada.

E ainda há quem diga que a realidade não dá sinais.

Cultura Data-Driven — A realidade dá sinais.